20 de diciembre de 2016

MÁS DÍFICIL TODAVÍA

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Pese a que tengo dos hijos y el menor  todavía cree militantemente en los Reyes Magos  si hoy pudiera pedir un deseo pediría que fuera siete de enero... veinte días seguidos de sábado siete de enero para disfrutar de verdad del tiempo compartido, pero, por favor,  sin sorteo de la lotería, sin nochebuena, sin año nuevo...

 Desde hace años para mi la Navidad se ha convertido en un circo de tres pistas en las cuáles voy de un lado a otro como pollo sin cabeza (o como centro del campo de mi  Atleti, que viene a ser lo mismo).  Y mientras resuenan los chasquidos del látigo del  director anunciando a bombo y platillo eso de "más difícil todavía" yo hago  como los peces del villancico; cocino y cocino y vuelvo a cocinar y después recojo y recojo y vuelvo a recoger y cuando mi casa recupera su aspecto normal y deja de parecer un campamento afgano, resulta que tengo que empezar otra vez. Al  mismo tiempo escojo, envuelvo y coloco los regalos, entretengo a los niños que se van haciendo mayores y proporcionalmente exigentes, intento que ni padres ni suegra se sientan desatendidos o agraviados, aguanto como buenamente puedo las múltiples  y diversas gilipolleces de todos los miembros de mi familia y... acabo cansadísima. Hasta bien entrado Marzo no vuelvo a ser persona.😩

Solía llevarlo con bastante buen humor, pero este año definitivamente el Sr Scrooge se ha apoderado de mi  hasta el punto de que esta mañana, al salir del gimnasio, he contestado  "y si ni nis vimis filicis fistis" a un tipo que acababa de despedirse de mi con esa felicitación que empieza a resultarme odiosa, un tipo que me cae como el culo desde siempre, eso es verdad, pero que tampoco se merecía una contestación así, o si se la merecía, qué coño, pero yo no me hubiera creído capaz de dársela hasta que la expresión de su cara me hizo comprender que, efectivamente, había dicho "aquello" en voz alta...

Estaré "out" algunos días, no sé muy bien cuántos, repito que no vuelvo a ser persona hasta bien entrado Marzo, pero bloguera  seguro que si vuelvo a ser antes😋

Ah... y si no nos vemos, felices fiestas 😋😋😋






Canción de Navidad Serrat&Sabina





13 de diciembre de 2016

SAMIGUEL VII: LA TRANSPARENCIA FRÍA

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" Pero desciende, corazón, repasa
yerba secreta y el hayedo oscuro
como la planta antigua del pastor.
Baja a escrutar la transparencia fría,
entra en el bosque de las venas, siente
los arroyos pacíficos, el ruido
denso y materno de la leche, escucha
el paso prodigioso de las bestias."

Antonio  Gamoneda- Pasión de la Mirada

7 de diciembre de 2016

SAMIGUEL VI: GROC

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Hace algunos años Eastriver, un bloguero que, como yo, tenía las costumbres de cambiar de blog y desaparecer por temporadas (tanto que aunque lleva tres años largos en modo pausa todavía no perdí la esperanza de que vuelva)  publicó un post titulado "Groc". Contaba como el niño que había sido pintó una vez  un sol verde en vez de amarillo. Yo entonces no sabía que groc significa amarillo en catalán ni hasta que punto aquel post delicioso, escrito con tanta gracia como ternura, con tanta melancolía como elegancia, iba a catalanizar mi percepción del amarillo. Desde entonces, sobre todo en otoño, el amarillo para mí sólo puede ser "groc". Eastriver, que también es maestro como ella, era uno de los muchos amigos de Paradela y, seguramente, uno de los más dolidos por su ausencia.


Cuando era niña y creía a pies juntillas en el ángel de la guarda, recuerdo haberme enfrentado a Dios algunas veces para reprocharle amargamente que otros críos tuvieran un auténtico ángel de la guarda y a mí, en cambio, me hubiera enviado un becario indolente y cobarde con nulo sentido de la iniciativa y la creatividad y una perversa vocación de funcionario español de caricatura. Sólo así, pensaba yo, se podía explicar tan mala suerte. Me pusiste un becario y encima con eso de que hay que perdonar setenta veces siete te cubriste la espalda, le gritaba a aquel ojo implacable, rencoroso, que vivía en su triángulo. 


Ahora que ya no tengo Dios (aunque sospecho que eso no me ha librado del becario) si que tengo un ángel que más que de la guarda lo es de la compañia; Paradela. Pienso en ella siempre que me encuentro riéndome a carcajadas de algo de lo que también ella se reiría, o que un libro, una canción, una fotografía me llegan a conmover,  pienso en ella cuando veo a esas mujeres que canturrean mientras trabajan en los huertos y también cuando los titulares de los periódicos me avergüenzan y me indignan, pienso en ella  cuando recojo las manzanas en octubre y cuando  imagino mi limonero echándola de menos tanto como yo.... Pensé mucho en ella, mucho, cuando hice esta foto; todo el otoño abrazado, o cautivo, en la cardencha y tan groc como el sol de Eastriver.

1 de diciembre de 2016

EL CANTAR DE LOS PÁJAROS

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"El cantar de los pájaros, al alba,
cuando el tiempo es más tibio,
alegres de vivir, ya se desliza
entre el sueño, y de gozo
contagia a quien despierta al nuevo día."


Luis Cernuda / Tres misterios gozosos

28 de noviembre de 2016

ENVIDIA COCHINA

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Definición gráfica 😋

¡Qué malos son los lunes y cuánto sueño tengo!


Zeca Afonso-Canção de Embalar

23 de noviembre de 2016

SMILE

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Quedarme sin pc fue una puñeta grande, sobre todo porque el de mi santo, que es el que estoy usando, a su pesar (al pesar de mi santo y del pc) va a vapor y si siente que se le aproxima el light room, por ejemplo, directamente colapsa.

 Intenté reemplazar el pc en seguida y como Sabina, en las rebajas, "hallé una morena bajita que no estaba mal", pero no me convenció y lo devolví... Una semana más tarde volví y conseguí lo que parecía un auténtico chollo del  que ni siquiera mi sufrida fe colchonera me hizo desconfiar. Además me encontré con Moni en la tienda, todo eran buenos presagios. El pc me duró apróximadamente diez minutos y también tuve que devolverlo porque el muy cretino se negó a obedecer una orden de las más sencillas. Como soy perseverante le insistí y él, muy suyo, entró en bucle. Así debe seguir. Me ha pasado antes. Con alguna gente.

Decidí esperar (iba a decir pacientemente, pero es mentira) al blackfriday o a que al pc viejo le diera por resucitar como a "la bella, la traidora" Marieta de Javier Krahe al que tanto echamos de menos.  No le dio.

Y ahora, que por fin llega el blackfriday  de los cojones  resulta que igual no me puedo comprar el pc porque voy a tener que invertir en un objetivo. Mi santo, y si nuestro amor aguanta una prueba semejante es que es amor verdadero, dejó caer la mochila de la cámara desde el altillo del armario. Mi vieja (y queridísima) d90 salió ilesa confirmando una vez más que en realidad es un tractor, pero tenía montado  un tamrom 17-50 f2.8 que es, básicamente, el objetivo que uso siempre y, claro, se rompió. Muy roto. Todo lo que se podía romper se rompió; estructura, cristales, circuito... Quedarme sin pc fue una puñeta grande, sí, pero esto...

Pese a todo:

Smile / Nat King Cole

21 de noviembre de 2016

SOLEDAD

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"Cerré con llave el rostro,
cofre de lo indecible,
permaneciendo inmóvil,
indiferente al aire."

Manuel Altolaguirre



14 de noviembre de 2016

PAPALOTL

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Dice una leyenda náuatl que si le susurras un deseo a papalotl ,  la mariposa,  y luego  la liberas, ella, agradecida, volará y le comunicará tu deseo  a  Xochiquetzal ,  diosa de las flores,  las cosechas, la fertilidad y de la alegría,  para que te lo conceda :)

7 de noviembre de 2016

FAROS GEMELOS

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Detrás de cada nube, de cada monte
de cada copa, de cada rama
hay búhos en la noche.


Se esconden en el humo de las pipas.
Se alimentan de malentendidos
y estrellas de neón.


En la oscuridad se pueden confundir
lo mismo con esas cenizas
que con sus sombras.


Con los faros gemelos de sus ojos
recorren parsimoniosamente
las aguas de la noche.

Y conversan con el viento.
Sollozan con la lluvia.
Se callan con el sol.


Alberto Blanco/ Los búhos/ El corazón del instante

31 de octubre de 2016

NI JALLOGÜIN NI JALLOGÜINA :)

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Ni jalloguín ni jalloguina, eso son tontadas. Se lo ha dicho mi madre a los nietos cuando pretendían llevarse una ristra de ajos para espantar a los vampiros.

Estáis más tontos que un carnero modorro y toda la  culpa la tiene tu madre, les dijo después, mirándome con rencor, cuando los encontró intentando poner los ojos en blanco  mientras se ajustaban una especie de diadema diseñada para sujetar el machete que simulaba partirles  la cabeza en dos...

Pobre, le queda un día muy laaaaargo :D



***Llega el Samhain,  se rasgará el velo que separa los dos mundos, los difuntos podrán caminar entre los vivos  y las hadas tomar maridos mortales. Disfrutadlo mucho.

25 de octubre de 2016

SAMIGUEL V: TODO YA PLENO

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Dije: ¡Todo ya pleno!  
Un álamo vibró.

Las hojas plateadas

sonaron con amor.

Los verdes eran grises,

el amor era sol.

Entonces, mediodía,

un pájaro sumió

su cantar en el viento

con tal adoración

que se sintió cantada

bajo el viento la flor

crecida entre las mieses

más altas. Era yo,

centro en aquel instante

de tanto alrededor,

quien lo veía todo

completo para un dios.

Dije: Todo, completo.

¡Las doce en el reloj!


Jorge Guillén

    De Cántico. Fe de vida, 1928 y 1950

20 de octubre de 2016

DE BARRO

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Hoy es mi cumpleaños. 43. Gracias. Cada vez que se acerca mi cumpleaños suelo hacer algún tipo de incoherencia para que se me olvide lo mayor que me estoy haciendo. Como mecanismo de defensa. Ya lo dice el corrido:"nada me han enseñado los años, siempre caigo en los mismos errores, otra vez a brindar con extraños y a llorar por los mismos dolores".

Este año la incoherencia ha consistido en volver a abrir el blog al público... lo pensé mucho, repasé una por una las razones que me impulsaron a cerrarlo; todas son  buenas, todas pesan lo suyo, todas siguen vigentes. Cada una de ellas,  por si sola, es causa suficiente para dejar las cosas como estaban y, además, potencia las otras. Mantener el blog cerrado era lo correcto, lo inteligente, lo oportuno, lo acertado,  lo prudente, lo  razonable... Mantener el blog cerrado era todo lo que yo no soy. No  tuve más remedio que abrirlo.

Justo después de abrir y cuando digo justo, quiero decir justo, osea inmediatamente después, y sin que yo se la hubiera pedido, el Dios en el que no creo me mandó una señal: la pantalla de mi portátil se multiplicó graciosamente por seis, seis mini pantallas exactas, pixeladas como las caras de los hijos de los famosos. Así sigue 48 horas más tarde. Por el momento  mi estrategia de apagarlo y esperar a que se arregle el solo no está dando resultado. Eso para que os fiéis de Dios, que nos hizo de barro.

Me gustaría, pero no puedo, dar una idea aproximada de cuánto tiempo el blog va a permanecer abierto. Ni siquiera de cuánto va a permanecer a secas. En una de estas me da otro parraque y lo vuelvo a cerrar. Eso para que os fiéis de mí. Que soy de barro.

Gracias por estar ahí :)


*** Ah, si queréis hacerme un regalo y no se os ocurre nada un portátil nuevo me vendría bien :P


17 de octubre de 2016

SAMIGUEL IV: EN ROJO ESPERANZA

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Ñoco suele decir que el rojo es el color de la esperanza. Debe ser también el de la alegría. Bienvenido,  se nos hizo muy  larga la ausencia de la mirada esta vez :)






3 de octubre de 2016

SI TÚ QUISIERAS GRANADA IX: EL VERANO INVENCIBLE

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“En medio del odio, descubrí que había, dentro de mí, un amor invencible. En medio de las lágrimas, descubrí que había, dentro de mí, una sonrisa invencible. En medio del caos, descubrí que había, dentro de mí, una calma invencible. Me di cuenta, a pesar de todo eso... En medio del invierno, descubrí que había, dentro de mí, un verano invencible. Y eso me hace feliz. Porque esto dice que no importa lo duro que el mundo empuja contra mí; dentro de mí hay algo más fuerte, algo mejor, empujando de vuelta.


Albert Camus

Summertime / Ella Fitgerald

30 de septiembre de 2016

SI TÚ QUISIERAS GRANADA: VIII: ROMEROS

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*** Este post estaba dedicado a mi amiga Moni que antes había publicado este otro post que se convirtió en mi post de cabecera. Incluía un poema de León Felipe; Ser en la vida romero, que me gusta muchísimo y tenía comentarios preciosos de mis amigos. Todo  me lo cargué un día que me dio por hacer limpieza de escritorio... Os pido de corazón disculpas

26 de septiembre de 2016

SI TÚ QUISIERAS GRANADA VII: ALHAMBRA

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Recuerdo que alguien, en el foro de nikonistas, decía que la fotografía era el arte de disfrutar de estar permanentemente frustrado. Ni conozco una definición mejor ni creo que exista. Me dio mucha rabia que no se me ocurriera a mí  porque la mayor parte del tiempo es así como me siento. Generalmente la realidad, tan tozuda siempre, se obstina en permanecer firmemente atornillada a las antípodas del deseo y cuando el deseo es mayor ella se las arregla para que la distancia con él crezca también. En proporción directa.

La Alhambra es posiblemente el lugar donde hacer fotografías me ha resultado más díficil. Su abrumadora belleza parecía conspirar contra mi, volverme más  torpe, más  previsible, todavía mucho  más  incapaz. La luz rotunda y  brutal de los mediodías de Junio no ayudaba y mis gremlins, el calor y la multitud de gente que, para mi desconsuelo, escogía hacer justo las mismas fotos que yo, y empujarme, y tenderme sus móviles para que los fotografiese a ellos (mientras yo ponía mi más hipócrita sonrisa sin dejar de pensar cuánta razón tenía aquel fulano Sartre con lo de que el infierno son los demás) terminaron por hacerme abandonar (rendirme no, eh? Que soy del atleti). Volveré.

Pero es una serie sobre Granada, alguna de la Alhambra tenía que haber. He escogido esta porque es la única un poco original y porque no me atreví a besar la de las ranas de El Generalife... no vayan a  convertirse en borbones.

22 de septiembre de 2016

SI TU QUISIERAS, GRANADA VI: CUANDO ÉRAMOS BRUJOS

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Decía Borges en su precioso "otro poema de los dones" que ningún ser humano podía mirar el fulgor del fuego sin un asombro antiguo... Hoy que estrenamos el tiempo precioso de hogueras y magostos, de manzanas asadas  y viejas  historias bien contadas  al amor de la lumbre, de lluvia mansa detrás de los cristales y manta en el sofá, me acuerdo de la noche de San Juan en Almuñécar, donde cada familia, cada grupo de amigos, enciende una hoguera en la playa y  comen y cantan y bailan y beben hasta el amanecer que muchas veces los sorprende sumergidos en un mar milenario de aguas sabias y tranquilas de las que salen tiritando, felices, renacidos, volviendo por unas horas a los tiempos fabulosos en los que éramos atletas y brujos y peleábamos a cara descubierta por el dominio de la tierra que todavía no estaba herida de muerte por nosotros.

El ayuntamiento de Almuñécar, en una cosa así, muy de ayuntamiento, prohibió hace años las hogueras y las sustituyó por otra gigantesca  y espléndida, que enciende la "autoridad competente" y está vallada y vigilada para que sólo pueda admirarse desde lejos. Cautiva y presa la hoguera. Culpable. Sin embargo, la gente optó por hacer caso omiso de tal prohibición y siguió acudiendo a las playas con la intención de enceder su fuego y pasar allí la noche y la guardia civil, en un insólito ejercicio de sentido común, decidió hacer la vista gorda porque por cada hoguera que mandaban apagar se encendían dos o tres... Y así hasta hoy, los turistas admirando en la plaza la hoguera cautiva y la  gente del pueblo en la playa mirando su fuego con el asombro antiguo del que hablaba Borges. Como cuando éramos brujos.


The doors/ Light my fire

19 de septiembre de 2016

SI TÚ QUISIERAS, GRANADA V: ALBAYCÍN

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Ir a la Alhambra sin guía tiene la ventaja de que la entrada cuesta 15 Euros en lugar de 45 y la desventaja de que luego tienes que convertirte en un profesional de la infiltración para enterarte de lo que los guías le cuentan amable y pacientemente a la gente que SI quiso pagar por su trabajo. Si escoges mal, como yo, y te infiltras en un grupo de cafés con gambas (guiris  que llevan sandalias con calcetines) puedes aprender, entre otras cosas, que desde el punto en el que yo miraba con amor el Albaycín y  trataba de decidir si mejor foto normal o mejor pano, se ven exactamente "tweny convents". Como, hasta donde yo sé, el término convent sólo hace referencia a los lugares de reclusión de  religiosas y a lo peor además de los tweny convents había otros tantos monasteries alojando frailes tengo que confesar que el amor se me apagó un poquito... Mecachis, pensé, a ver si el Albaycín va a ser como Astorga (donde la densidad de curas y monjas por metro cuadrado es, cuando menos, alarmante).

 Por suerte pude comprobar que no :P

12 de septiembre de 2016

SI TU QUISIERAS GRANADA IV: REINAR

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" Sentirse solo en medio de la vida casi es reinar "

L. Cernuda


Llegamos al Albaycín a eso de las siete de la tarde. No vimos la puesta de sol desde el mirador de San Nicolás como Michelle Obama, pero si hicimos la fotografía de rigor con la Alhambra al fondo y todos los matices del disgusto en los ojos inmensos de mi gremlin chico que no  comprendía la crueldad extrema de su madre; obligarle a  abandonar la piscina del hotel para  "andar y andar  por ahí, y andarandarandarandar... como si fuéramos tontos". Algún día escribiré algo sobre la  urticaria que les provoca a mis dos hijos por igual la sola  idea de caminar un rato. 

 Anduvimos y anduvimos y anduvimos cumpliendo los más negros presagios de mi hijo, vimos quince minutos del Suecia- Bélgica en un bar minúsculo en el que inexplicablemente cabía mucha gente alta y rubia como la cerveza de la copla. Todos suecos. Mis hijos se pelearon, se empujaron, echaron a correr por las callejas  preciosas llenas de vida, música, flores y luz.  Os vais a caer, amenacé desde lejos  segundos antes de que también mis presagios se cumplieran y uno  se cayera y se partiera la camisa como Camarón. Luego estalló una tormenta incontenible de llantos y reproches, acusaciones y mentiras que se disolvió como por encantamiento frente a un plato de jamón, otro de croquetas y una ración de bravas. Algún otro día también escribiré sobre el mágico efecto que la comida ejerce sobre mis dos gremlins.

 Seguimos andando y con mi proverbial sentido de la orientación nos perdimos varias veces y varias veces  volvimos a la plaza empedrada donde  estaba él; ajeno a los turistas, a los niños que corren  y caen, a las madres que pierden la paciencia, a los guiris que gritan en sueco, a las muchachas bonitas que comen helado y se ríen un poco demasiado alto mientras curiosean  los pendientes que vende, a los gatos que duermen la siesta. A todo. Solo en el medio de la vida. Reinando.

6 de septiembre de 2016

31 de agosto de 2016

SI TÚ QUISIERAS, GRANADA II: MEDIODÍA PERFECTO

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"Mediodía perfecto, se querían tan íntimos

mar altísimo y joven, intimidad extensa,

soledad de lo vivo, horizontes remotos,


ligados como cuerpos en soledad cantando"




Vicente Aleixandre / Se querían 


22 de agosto de 2016

SI TU QUISIERAS, GRANADA ...

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"Si tú quisieras, Granada, contigo me casaría"



Tengo 42 años. Casi 43. Nunca había estado en Andalucía y siempre había querido ir. Algún día. Pero voy comprendiendo que los "algún día" son muy peligrosos porque tengo 42 años. Casi 43. He vivido la renuncia dolorosa a varios "algún día" que  ya nunca serán. Ningún día, por ejemplo, podré abrazar a Paradela.

Este año, sur, dijo mi santo muy resuelto, Granada, añadió con la misma convicción. Como "a veces soy indecisa, pero otras no sé"  tiendo a llevarle la contraria por sistema a cualquiera que exprese ideas claras sobre lo que hay que hacer. Yo quiero ir a Cádiz, protesté, ganando confianza a medida que iba encontrando oposición, pero él se mantuvo firme.  Y ganó. Todos ganamos.

Siempre viajo con el corazón abierto, predispuesta a verlo todo,  probarlo todo, disfrutarlo todo, fotografiarlo todo, tomar, saborear y agradecer cada cosa buena que pase y reírme de las que no lo sean tanto. Me da mucha rabia encontrar a otros turistas protestando y comparando lo que encuentran con lo que dejaron en casa para concluir que lo de casa era infinitamente mejor. Suelo cruzar los dedos y desear bajito que un rayo los devuelva fulminantemente  a esa casa en la que estaban tan a gusto. Nunca sucede. Bien dice mi madre que las oraciones de los burros no llegan  al cielo.

El caso es que como viajo con el corazón abierto todos los sitios me suelen gustar, pero de Granada me enamoré. Como una burra. Como a los 17. Me gustó tanto-pero tanto- que no puedo encontrar una razón que pese sobre cualquiera de las demás y son cientos y se multiplican unas por otras y se hacen crecer. Llevé la cámara a todas partes, claro, pero fotos hice pocas, poquísimas más bien, porque en lugar de atrapar espacios y momentos sentía que hacer fotografías me obligaba irremediablemente a perderme cosas, cosas que mis ojos  admiraban  con la dicha y el asombro  de los niños felices que de pronto ven cumplidos sus deseos. Eso es que te estás volviendo exigente, me dijo un amigo fotógrafo. Se equivoca. Lo que me estoy volviendo es holgazana. Muy.

He pensado que de entre esas poquísimas fotos, cuya lamentable escasez me obligará necesariamente a volver a Granada, qué le voy a hacer, voy a escoger diez (original que es una) y las iré  subiendo de a poco mientras el mundo gira, el verano acaba, el cole empieza, vuelve a palmar mi atleti y, en definitiva,  todo  parece conspirar para quitarle la razón al sabio Heráclito y dársela al plasta de Julio Iglesias; la vida sigue igual ;)

16 de junio de 2016

SOLTERITA DE NINGÚN SANTO





"Los días se parecen a los pájaros
-vienen y luego van- y siempre dejan
una herida de luz. Huele a musgo 
su vuelo, a países de escarcha,
 a savia de madroños escondidos..."








14 de abril de 2016

14 DE ABRIL

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“Nosotros no tenemos el poder, pero tenemos la razón. 
Y la razón importa, la razón pesa, la razón duele o reconforta, la razón compromete. 
Y ese compromiso no se puede negociar, el nombre de la razón sólo puede pronunciarse de una manera"

Almudena Grandes


Mercedes Sosa / Todo cambia


*** Cualquiera diría, Paradela, que entre los negocietes de la "emérita" familia del rey, los whassaps indecentes y horteras de la reina y la razón de nuestro lado lo de la III es coser y cantar.  Yo sé que no. Sé que tenemos la razón, no el poder. Pero también sé que todo cambia, sé que estamos mucho más cerca, sé que el día llegará y sé que cuando llegue, mi corazón republicano, ese que habitas, brindará contigo.

7 de abril de 2016

ORANGE SKY

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Sí, sobreviví a la semana santa y de momento a esta en la que se confirmó que Panamá ya no es más ni un canal ni un sombrero sino una nueva chincheta clavada con saña en el mapa del asco, el Barca que tanto me gustaba atracó sin ninguna vergüenza al Atleti que tanto quiero y les dio por morirse a Manolo Tena y a Chus Lampreave.

 El sol sigue saliendo y se sigue poniendo cada día. 

 Y tenemos la música.


Orange Sky / Alexi Murdoch

21 de marzo de 2016

SEMANA DE PASIÓN

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"La primavera vendrá
cuando tu mano cerrada
iracunda contra el frío,
se abra despacio en el aire"

M. Altolaguirre


Empieza la primavera y es el día mundial de la poesía, pero nada de eso puede consolarme de que también empieza la semana santa. Odio la semana de pasión. Con pasión la odio. Desde niña. Eran vacaciones feas, mucho más cortas que las de Navidad y a las que además había que restarles las horas interminables de Iglesia. Odio la semana Santa. Odio la apología casi obscena del dolor y la sangre de las procesiones, odio el sonido chirriante del clarín destemplado, odio el perfume dulzón de los claveles machacados en la calle, odio la aberrante  e incomprensible  costumbre de que un preso, casi siempre un traficante, sea indultado porque así lo pide una cofradía. Odio las torrijas y las roscas de anís. Odio la limonada. Odio sincera y apasionadísimamente los garbanzos con bacalao.



***Durante años el fabuloso entierro del Genarín me compensaba por todo lo demás, pero desde que tengo que pasar el jueves santo en casa de mi suegra en vez de acompañar al paso de la Moncha todavía odio la semana santa mucho más. Y mejor. Volveré cuando termine. Si sobreviví.

14 de marzo de 2016

BLACK & WHITE

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¿Para qué sirve la pintura blanca? ¿Y la negra? La negra lo enfosca todo de mala manera y cuando un niño pequeño hace uno de esos prodigiosos autorretratos en el que, inexplicablemente, tú también lo reconoces y quiere colorear su pelo obtiene un gorro de lana que en nada se asemeja al cabello humano. La blanca únicamente se ve sobre cartulina negra, lo cual se traduce en que casi nunca sirve para nada. Pero, pese a que ésta es una verdad universal,  en todas las cajas  de todas las marcas de todas las pinturas de doce colores  se siguen incluyendo, obcecada y estúpidamente, una pintura blanca y una negra. Las dos suelen permanecer  sin estrenar cuando ya las otras: roja, verde, rosa, amarilla y azul cyan han sido tantas veces afiladas que resultan difíciles de asir de puro mínimas. 

Sin embargo, si quieres obtener lo que los niños de mi generación llamábamos "color carne" queriendo decir "color piel",  tienes que comprar una caja de al menos 24 colores. O pintar caras y manos de color naranja consiguiendo el tan particular como desagradable tono de piel de la ex-ministra Ana Mato quien, por cierto, acaba de obtener del congreso una indemnización de 53463 €  porque la criatura, pobre, no encuentra trabajo. Normal. Ha acreditado sobradamente que no sirve para nada. Como la pintura blanca.

4 de marzo de 2016

EL GOCE DE ESTAR TRISTE

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Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al sur, a cierta puerta, a cierta esquina

J.L Borges


Aprendí de Paradela que los tarros de salsa de  tomate casera es mejor guardarlos boca abajo y que si preparas el adobo (ajo, sal, perejil) con antelación y lo guardas en un recipiente de cristal en la nevera puedes tenerlo siempre listo y ahorrar mucho tiempo. También que uno debe dejar de beber cuando colocando los dedos índice y corazón  a ambos lados de la nariz los nota como ausentes y que envejecer es  comprobar como se nos encoge el ombligo. Aprendí de Paradela que después de los 45 empieza la década prodigiosa de todas las mujeres y eso me ayudó mucho a despedir la treintena con esperanza y sin amarguras. Aprendí de Paradela que a los animalitos adultos los esperan sus hijitos en casa y a las crías las esperan en casa sus papás y que por eso no debemos andar importunando a  ninguno, sólo quitarlos de donde nos estorban y dejarlos seguir felizmente su camino, a menos, claro está, que nos los vayamos a comer porque también aprendí de Paradela que la comida es, quizá, la manera mejor de celebrar y bendecir la vida.


Decía la escritora Isabel Allende que todos los amantes de la vida se sienten inmortales. No creo que haya nadie que amara más la vida que Paradela, pero ella siempre supo que era mortal y se obligaba a si misma a decir que era vieja para ir asumiéndolo de a poco, no fuera a ser que la vejez, la real, la sorprendiera de golpe, sin haberse enterado. También supo siempre, porque era sabia, que prefería calidad a cantidad y que llegado el momento partiría "ligera de equipaje, casi desnuda, como los hijos de la mar". Así se fue. Como Machado. Y el mismo día.


Su blog sigue abierto. Ella está allí. Ella, la mujer maravillosa que dos días después de someterse a una masectomía, reflexionaba sobre si aquella operación no debería llamarse mejor "menostetamía" y planeaba subir un pie a  los carritos de la medicación  y empujar con el otro para desplazarse a toda galleta por los pasillos del hospital, la que en invierno le cortaba a  su caballo Cuco el flequillo al estilo Amelie y en verano se lo dejaba largo para protegerlo de las moscas, la que le ponía a su gallo nombre y apellidos hidalgos para consolarlo de su timidez, la que plantaba frutales con los nombres de sus amigos. Ella.


En estos momentos me gustaría mucho ser creyente, poder creer en la imagen ideal de un cielo académico, ver a Paradela llegar allí y ser  abrazada por Antonio y Francisco, poetas de pobres y animales. Encontrarse una mesa con mantel de cuadros y disfrutar de una sobremesa larguísima. Eterna no porque también en la eternidad Paradela se pondría inmediatamente a organizarlo todo; convencería a Pedro para instalar un portero automático y lo mandaría a conducir el tractor, segar la hierba, sembrar guisantes y limpiar la cocina. Pero no lo soy, no soy creyente, aunque eso no me impedirá rezar por ella, pensar en ella, agradecerle a ningún Dios en concreto que la  pusiera en mi camino.

 Sus últimas palabras para mí fueron: vida feliz. Pondré de mi parte para que así sea.


Aprendí de Paradela lo que significa resiliencia.

15 de febrero de 2016

PIDE UN DESEO

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"Si me dijeran pide un deseo

preferiría un rabo de nube,

un torbellino en el suelo

y una gran ira que sube.

Un barredor de tristezas,

un aguacero en venganza

que cuando escampe parezca

nuestra esperanza."

Silvio Rodríguez / Rabo de Nube

22 de enero de 2016

ALAS EN EL ALMA

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(…) Yo, poeta
popular, provinciano, pajarero,
fui por el mundo buscando la vida:
pájaro a pájaro conocí la tierra;
reconocí dónde volaba el fuego:
la precipitación de la energía
y mi desinterés quedó premiado
porque aunque nadie me pagó por eso
recibí aquellas alas en el alma
y la inmovilidad no me detuvo.

Pablo Neruda






*** Me temo que hay un error en el envío autómatico de entradas por e-mail, osea que es posible que no recibáis este post y también que lo recibáis duplicado :(  Así que he creado un grupo de gmail para enviar los post así, iba a decir que disculpéis las molestias, pero es justo lo que blogger me dice a mí y me da más rabia todavía.


12 de enero de 2016

EL LENGUAJE DEL CORAZÓN

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"Las palabras están llenas de falsedades o de arte, la mirada es el lenguaje del corazón" W. Shakespeare

Es curiosa esa tan humana capacidad de las palabras para desprestigiarse a sí mismas. Dicen las palabras que no valen las palabras, que a ellas  se las lleva el viento y que obras son amores. Se culpan las palabras de ser vanas, inoportunas, pomposas. Huecas. Se atormentan las palabras por el oscuro remordimiento de haber estado  permanentemente al servicio del embuste y la estafa. De haber sido el arma más temible y peligrosa del tramposo.

Es curioso también el hecho incuestionable de que las peores (las mejores, pues) palabras contra las propias palabras han salido siempre de las bocas (y las plumas) de los que mejor las manejan y dominan, los adoptivos

hijos bien amados en los que ellas tienen tanta complacencia: Esopo, Homero, Dante, Cervantes, Quevedo, Shakespeare, Machado, André Gide, Cortázar... Y cuando alguien, cualquiera, fulanito de tal, habla poco, las propias palabras, tan celosas siempre de las altísimas cualidades que ellas mismas le atribuyen al silencio, compiten entre si para brindarle al callado los más rendidos elogios. Elogios que son palabras también, y por tanto, mentira.

Se humillan las palabras ante las miradas, los gestos y los hechos desnudos, y veces descarnados,  a los que otorgan el monopolio de la autenticidad. Se acobardan siempre las palabras ante el dolor extremo, ante el amor extremo, ante la extrema desgracia o la dicha extrema y cabecean, avergonzadas y fatalistas, antes de admitir que ninguna de ellas, ni siquiera todas juntas serían capaces de expresar cumplidamente la abrumadora magnitud de esas emociones.

 Se arrodillan con los ojos bajos las palabras ante el poder sereno y absoluto de una imagen a la que conceden la gracia de valer por más que mil de ellas, pero yo, que las amo mucho, pienso que también eso es mentira. Sé de sobra que hay palabras que valen mucho más que mil imágenes.